Para que escribas el poema que más te gusta o el que prefieras en este instante.

Atenta, lobita de nadie.

En la noche más clara, desperté de tu sueño de mando y ruegos. La más clara orilla.
Clara, como una membrana al trasluz. Como la luna pálida de cada día.
Escucha tu silencio, lobita, es como ver volar tu vida. Óyeme, agüita verde, tu busque está en llamas.
La espuma de tu locura, ha volado tu vida. Lobita herida, dejaste escapar tu alma.
Esto es por ti, lobita de nadie, porque algún día sabrás lo que necesitas.

Me ahogué en tu silencio de aguas agitadas, donde tú te ahogaste tantas veces.

De una jodida vez, A-M-A.


xXAbsentaXx

La buena vida es para mi dejar volar lo que se fue,
saber sembrar la mejor vid,
dar amistad sin ofender.
Sin más gobierno que el del alma,
con mente limpia y siempre en calma,
sabiduria y simplicidad,
saber dormir sin ansiedad.

Henry Howard.

¿Cuentan canciones? Porque tengo varias, aunque son algo altisonantes.

planeta escribió:...

Hay instantes, digamos, pivotales, lúcidos, en donde la inmanencia de una fragilidad latente te hace más receptivo a determinados estímulos.
Ahora mismo, tu poema arranca lágrimas de mí.

Dardo envenenado directo a mi corazón,
Supurando a cada latido
Un daño terrible en él causó
Pues bombeaba, sangrando, malherido

Sangre que se escurría por las mejillas,
Emanando de ella toda la tristeza
En forma de lágrimas suicidas,
Trayendo con éstas, el presagio: “esto sólo empieza”.

Purificando a cada gota todo el daño causado,
De mi alma sacando todo el veneno
Preguntándome qué había pasado
Por qué no había echado el freno

Mirando al vacío, mi alma volaba
Dejando atrás un recipiente sin vida
De él nada emanaba
Sólo el lamento de la esperanza herida

Pero un día recobró la fe perdida:
Mirando al horizonte que asusta:
“aunque a veces pesada, gran valor tiene ésta existencia,
La vida tiene sentido, aunque a veces sea dura, aunque a veces abruma. Al final, siempre alumbra”.

Bergwein escribió:

planeta escribió:...

Hay instantes, digamos, pivotales, lúcidos, en donde la inmanencia de una fragilidad latente te hace más receptivo a determinados estímulos.
Ahora mismo, tu poema arranca lágrimas de mí.

Buena señal que resuene en otra persona. Me hace sentir menos solo.

XLVI

A vegades és necessari i forçós
que un home mori per un poble,
però mai no ha de morir tot un poble
per un home sol:
recorda sempre això, Sepharad.
Fes que siguin segurs els ponts del diàleg
i mira de comprendre i estimar
les raons i les parles diverses dels teus fills.
Que la pluja caigui a poc a poc en els sembrats
i l’aire passi com una estesa mà
suau i molt benigna damunt els amples camps.
Que Sepharad visqui eternament
en l’ordre i en la pau, en el treball,
en la difícil i merescuda
llibertat.

(Salvador Espriu, La Pell de Brau. 1960)

HOY ES UNO DE ESOS DIAS
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Hoy es uno de esos días
Que echas en falta
La compañía

Hoy es uno de esos días
En que no aguantas
Tus insípidas palabras
Tus mentiras
Las que te dices para convencerte
De que esta marcha
Tiene una meta
De que esta vida
Te lleva
Hacia un lugar mejor
Que el que dejas

Hoy es uno de esos días
En que nadie te sirve
En que nadie te vale
En que lloras por tus pérdidas
Por tus miserias
En que todo lo que piensas
Es en aquellas manos
Que no tocaste
En aquellos labios
Que no rozaste
En las cartas que guardas
En el cajón, bajo tu cama
En la almohada
Que es la única que te acompaña

Hoy es ese día
En que te pierdes
En la botella, en la taberna
En tu favorita
En que te pinchas
Hasta que sangras

Hoy miras una sala vacía que grita

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada, y
tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La bese tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Como no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, mas inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Que importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no esta conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no esta conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos arboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuanto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

PABLO NERUDA