Para que escribas el poema que más te gusta o el que prefieras en este instante.

No es extraordinario escribir poesía. Sencillamente escucha tu corazón alejando la razón. Pon palabras a lo que el corazon siente. Siente y escribe, déjate llevar por ti misma....

Si lo estoy intentando, pero no hay forma. Si he ido al salón (estoy en la cocina) a coger folios y bolígrafo y he escrito varias frases, pero que vá, no hay por donde rimarlas o pegarlas. No me sale nada.
Hoy no estoy nada inspirada. Además hoy prefiero leeros que pensar y sentirme de nuevo, tengo algo de miedo saber lo que siente mi alma, mi corazón, aunque hoy estoy mejor de animos. Pero eso, prefiero sentirme cuando vaya a dormir, no me apetece adentrarme en mí. Prefiero en estos momentos de mi vida hacer terapia y pasear con mis perros, que ya no me está dando miedo salir a la calle sola ni veo nada raro ni escucho mi nombre desde que me aclaraste lo de las alucinaciones y lo hable ayer con la psicóloga. Ayyy que alivio. Gracias

De Federico García Lorca:
La guitarra y Pequeño poema infinito.



Empieza el llanto de la guitarra
Se rompen las copas de la madrugada
Empieza el llanto de la guitarra Es inútil callarla
Es imposible callarla.

Llora monótona como llora el agua,
como llora el viento sobre la nevada.
Es imposible callarla.
Llora por cosas lejanas.

Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama.
¡Oh, guitarra!
Corazón malherido por cinco espadas.


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Equivocar el camino es llegar a la nieve
y llegar a la nieve
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.

Equivocar el camino es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.

Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.

Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos
que empujaban llorando las pupilas de un asesino.

Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
es la guitarra donde el amor se desespera,
la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.

Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

Este de Quevedo siempre me dió fuerte... (conocido por tod@s supongo)

"Enseña cómo todas las cosas avisan de la muerte"

"Miré los muros de la patria mía,
si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
de la carrera de la edad cansados,
por quien caduca ya su valentía.

Salíme al campo, vi que el sol bebía
los arroyos del hielo desatados;
y del monte quejosos los ganados,
que con sombras hurtó la luz al día.

Entré en mi casa: vi que amancillada
de anciana habitación era despojos;
mi báculo más corvo, y menos fuerte.

Vencida de la edad sentí mi espada,
y no hallé cosa en qué poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte."

Y este otro sobre lo mismo pero con un enfoque más directo y personal:

"Vive sólo para ti si pudieres,
pues sólo para ti si mueres, mueres."

Grán persona era Don Fco, no hay que quedarse solo en la anécdota de lo poetico, en el fondo era más político y filósofo que soldado y poeta.

"Ripios sosos, lamentos, quejidos
del género expresiones
y del alma, latidos.

No hay requiebros, fintas u otros juegos
del verbo pretensiones
que burlen lo sincero."

Esto último es un entretenimiento de 5 minutos, que siempre que leo algo de poesía me entra el gusanillo en el cuerpo^^

AHORA

Ahora es el momento de hacer lo que más quieres.
No esperes al lunes, ni esperes a mañana.
Que no aumente en ti la caravana
de sueños pisoteados. Ya no esperes.

No reprimas por miedo o cobardía.
No postergues la vida con más muerte,
y no esperes nada más de la suerte
que no hay más que tu tesón y tu energía.

Si tu sueño es hermoso dale forma
como esculpe el arroyo la ribera,
como el viento que vive y se transforma.

Y para que todo resulte a tu manera,
redacta para ti mismo tu norma
y convierte tu otoño en primavera.

E.J. Malinowski

Mario Benedetti

Spoiler:

Dones fatídicos (Salvador Díaz Mirón)

Palma, no te enorgullezcas
de superar en altura
a los laureles y almendros
sobre cuyas copas triunfas.
La tempestad se avecina,
y cuando el rayo fulgura,
las frentes menos enhiestas
son las que están más seguras.

No te ensoberbezcas, rosa,
porque brillas y perfumas,
y en el jardín y en el prado
reinas, excedes y ofuscas.
Esmalte y aroma en flores
son signos de desventura...
Manos vendrán que te arranquen
o insectos que te destruyan.

Dulce planta de la selva,
cantor que esponjas la pluma
y abres el pico y exhalas
chorros de perlas de música.
No te envanezca el gorjeo,
calla: los hombres lo escuchan,
y trinos aprestan redes
al ave que los modula.

Tierra, no envidies al astro
que te calienta y fecunda,
y que surgente o occiduo
prodiga el oro y la púrpura.
Tamaña magnificencia
nace de inmensa tortura...
El resplandor de un incendio
¡te vivifica y alumbra!

Cuán caro pagas, espíritu,
¡el nimbo que te circunda!
Tener ingenio y renombre
es tu verdadera culpa.
De rencores a tu gloria
es cómplice la fortuna,
y pereces lapidado
con montañas de imposturas.


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Una palabra oscura (Jorge Cuesta)

En la palabra habitan otros ruidos,
como el mudo instrumento está sonoro
y al inhumano dios interno el lloro
invade y el temblor de los sentidos.

De una palabra oscura desprendidos,
la clara funden al ausente coro,
y pierden su conciencia en el azoro
preso en la libertad de los oídos.

Cada voz de ella misma se desprende
para escuchar la próxima y suspende
a unos labios que son de otros el hueco.

Y en el silencio en que sin fin murmura,
es el lenguaje, por vivir futura,
que da vacante a una ficción, un eco.

2 de:
el silencio... de Julia Uceda y Raúl Henao


Hay un vacío en el que no se oyen las zapatillas.
Otro más profundo: el que disuelve nuestras manos
y nuestro cuerpo.
Y sólo flotan unos ojos que no lo parecen.
Aunque daría lo mismo
porque ya no pensamos con palabras que todo lo confunden.

Además ¿para qué edificar un templo de un grito?
Un grito que no suena en la expansión de las constelaciones,
que no oye el pastor de planetas.
Un grito que se llena, como un cubo, de huecos.
Un templo que visitan arenas y huracanes.

La boca ha gritado, ¿de qué huerto ha venido?
¿En qué lejana flor se hará otra vez silencio,
historia no aprendida y vida sin pregunta?
¿En qué agua de otro tiempo
se pulió la mandíbula y su origen?
¿En qué apagado sol
se removió su cero antes del cero?

Gritar: tan sólo un accidente, una arruga en el aire.
Y un destrozo, un harapo de algo;
un desgarrón superfluo desde el violento,
desde el distraído que empuja, pisa y habla alto.
No grita. Alto, sólo, habla.
Se oye su voz pavorreal.

Y el grito se desenrosca desde su sima profunda:
un poquito de aire que, primero,
tropieza con la esquina del pulmón, garganta arriba.
Luego ulula, asalta la pared que contiene su infinitud,
su triste desmesura, arañando su cárcel, resuelto en templo,
ecos en frío crisopacio que se aleja,
en el tiempo, de la boca: su nido.

Y nada alrededor.
La boca mueve sus alas sin sonido, sin sentido,
entre el agua y el huerto,
entre hueso temprano y légamo futuro,
entre el cero y el cero.
Entre el cero y su carga.

''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''

¡Aire sonámbulo, blancura de las rosas!
¿Quién menciona la abeja
en el avinagrado
corazón de la noche?

El sueño no es más alado
que esta vigilia:
acertijo y pabilo
ceguera y deslumbramiento.
A mis palabras el silencio pone alas.