Había una mujer...

Había una mujer que de vez en cuando se quedaba a dormir en mi apartamento. Luego desayunábamos juntos, y ella se iba al trabajo. Tampoco ella tiene nombre, pero sólo porque no es un personaje de esta historia. Aparece brevemente y desaparece enseguida. Por eso no le pongo nombre, para no liar las cosas. Pero que nadie piense que me la tomo a la ligera. La apreciaba mucho, y la sigo apreciando ahora que ya no está.

Eramos amigos, por así decirlo. Era, al menos, la única persona con la que podía decir que me unía cierta amistad. Tenía un novio formal, que no era yo. Trabajaba en una compañía de teléfonos, preparando las facturas con el ordenador. Ni yo le pregunté sobre su trabajo ni ella me contó demasiado, pero creo que era eso. Calcular el montante de las facturas telefónicas de otras personas, preparar los recibos, algo por el estilo. Por eso todos los meses, al ver en el buzón el recibo del teléfono, me daba la impresión de estar recibiendo una carta personal.

Además se acostaba conmigo. Dos o tres veces al mes, más o menos. Pensaba que yo había caído de la luna o de algún lugar semejante.
"¿Aún no te has vuelto a la luna?'', me pregunta entre risas. Estamos en la cama, desnudos, nuestros cuerpos muy juntos, sus pechos contra mi costado. Así pasamos muchas noches, charlando hasta el amanecer. El ruido de la autopista no cesa ni un momento. En la radio suena monótona una canción de los Human League. Human League. ¡Qué nombre tan absurdo! ¿Por qué usarán un nombre tan sin sentido? Antes la gente era mucho más moderada a la hora de ponerle nombre a un grupo. Imperials, Supremes, Flamingos, Falcons, Impressions, Doors, Four Seasons, Beach Boys.

Ella ríe cuando me oye decir estas cosas. Y luego dice que soy un tipo raro, distinto. En qué soy distinto, eso es algo que desconozco. Yo creo que soy una persona tremendamente normal con una forma de pensar tremendamente normal. Human League.

"Me gusta estar contigo'', me dice. "A veces me vienen unas ganas tremendas de estar contigo. En el trabajo, por ejemplo.''

"Aha.''

"A veces'', dice ella marcando las palabras. Y luego deja pasar unos treinta segundos. La canción de los Human League ha terminado, y ahora suena algo de un grupo que no conozco. "Ese es tu problema'', continúa.
"Me encanta estar así los dos juntos, pero no se me ocurriría pasar todo el día contigo, de la mañana a la noche. ¿Por qué será?''

"Ni idea.''

"No es que esté incómoda contigo. Es sólo que, cuando estamos juntos, a veces me da la impresión de que el aire se vuelve increíblemente liviano. Como si estuviéramos en la luna.''

"Este es un pequeño paso para el hombre...''

"No estoy bromeando'', me contesta incorporándose en la cama y mirándome de frente. "Lo digo por tu bien. ¿Hay alguna otra persona que te diga estas cosas? ¿Qué me dices? ¿Acaso tienes a alguien?''

"A nadie'', le digo sinceramente. Absolutamente a nadie.

Vuelve a tumbarse, apoyando sus pechos en mi costado. La palma de mi mano le acaricia suavemente la espalda.

"Pues eso. Cuando estoy contigo, hay veces que el aire se hace muy liviano, como en la luna.''

"El aire de la luna no es liviano'', le apunto. "En la superficie de la luna no hay absolutamente nada de aire. Por eso...''

"Es liviano'', susurra ella. No sé si ha ignorado mis palabras o si no las ha oído en absoluto. Pero oirla hablar en voz baja me pone nervioso. No sé por qué, pero hay algo en su susurro que me inquieta. "Increíblemente liviano, a veces. Es como si tu y yo respiráramos aires totalmente distintos. Lo sé.''

"Faltan datos'', le digo.

"¿Quieres decir que no sé nada sobre ti?''

"Tampoco yo sé demasiado de mí mismo'', contesto. "Lo digo en serio, no es que trate de filosofar. Es más real que todo eso. Faltan datos así, en general.''

"Pues ya eres mayorcito. ¿Qué edad tienes? ¿Treinta y tres?'' Ella tiene veintiséis.

"Treinta y cuatro'', la corrijo. "Treinta y cuatro años y dos meses.''

Ella mueve la cabeza. Luego se levanta de la cama, se acerca a la ventana y abre la cortina. Se ha puesto mi pijama.

"Vuélvete a la luna'', me dice mientras la señala con el dedo.

"¿No hace frío?'', le pregunto.

"¿Quieres decir en la luna?''

"No, estoy hablando de ti'', contesto. Estamos en Febrero. Junto a la ventana, su respiración se ha vuelto blanca, pero sólo al oir mis palabras parece tomar consciencia de ello.

Se apresura a volver a la cama. La abrazo, y noto el frío del pijama. Aprieta su nariz contra mi cuello. Está helada. "Te quiero'', me dice.

Quiero decir algo, pero no me salen las palabras. Ella me gusta mucho. El tiempo se pasa volando cuando estamos los dos así, en la cama. Me gusta dar calor a su cuerpo y acariciar su pelo. Escuchar el leve sonido de su respiración al dormir, llevarla al trabajo por la mañana, recibir la factura de teléfono que ella ha calculado (o eso quiero creer), verla con mi pijama puesto, que le queda grande. Pero no puedo expresarlo con palabras cuando llega el momento. No estoy enamorado de ella, pero tampoco vale decir simplemente que me gusta.

¿Qué se supone que debo decir?

El caso es que no soy capaz de decir nada. No se me aparecen las palabras necesarias. Sé que mi silencio la hiere. Ella no quiere que me dé cuenta, pero lo siento. Lo siento mientras acaricio la suave piel de su espalda sobre la espina dorsal. Muy claramente. Nos abrazamos en silencio durante unos instantes, escuchando una canción de título desconocido. Su mano está apoyada en mi vientre.

"Cásate con una mujer de la luna y crea con ella una estupenda familia de lunáticos'', me dice con dulzura. "Es lo mejor que puedes hacer.''

Sin dejar de abrazarla, observo la luna por encima de su hombro, a través de la ventana abierta. De vez en cuando atraviesan la autopista enormes camiones cargados de algo muy pesado y levantando un estruendo lleno de malos presagios, como un iceberg que comienza a derrumbarse. Me pregunto cuál será su carga.

"¿Qué tienes para desayunar?'', me pregunta.

"Nada fuera de lo normal. Lo de siempre. Jamón, huevos, tostadas, la ensalada de patata que me hice ayer, y café. Si quieres, te lo preparo con leche caliente'', contesto.

"Estupendo'', me dice con una sonrisa. "¿Por qué no preparas unos huevos con jamón, y me sirves el café con tostadas?''

"No hay problema'', le aseguro.

"¿Sabes qué es lo que más me gusta del mundo?''

"Francamente, no tengo ni idea.''

"Lo que más me gusta'', me dice mirándome a los ojos, "es estar en la cama una fría mañana de invierno, sin ninguna gana de levantarme. Y entonces oler el aroma del café, y oir el sonido de los huevos con jamón al freírse, y el crujir de las tostadas cuando las cortan, y saltar de la cama sin poderme contener.''

"Pues vamos a verlo'', le digo riendo.

No soy un tipo raro.

Eso creo, de verdad.

No voy a decir que sea el prototipo de la persona corriente, pero no soy raro. A mi manera, soy un ser humano absolutamente normal. Soy, necesariamente, todo lo normal que se pueda ser. Y esto es tan obvio, que lo que piensen los demás no me procupa lo más mínimo. No es mi problema; en todo caso, será su problema.

Hay quienes me tienen por más imbécil de lo que soy. Otros, en cambio, me creen excesivamente calculador. Pero eso me da igual. Además, ese "más de lo que soy'' es sólo una forma de expresar una comparación con la imagen que tengo de mí mismo. Los demás me pueden ver imbécil o calculador, pero ése es un problema que no me preocupa. No hay malentendidos en el mundo, sólo diferentes formas de pensar. Y esta es mi forma de pensar.

Pero también hay personas que pueden extraer la normalidad que hay en mí. Son muy escasas, pero existen. Ellas y yo nos atraemos mutuamente de una forma completamente natural, como dos planetas flotando en el espacio oscuro del universo, y luego nos separamos. Aparecen en mi vida, se relacionan conmigo, y un buen día desaparecen. Son mis amigos, mis amantes, mi esposa incluso. A veces acabamos enfrentados. Pero siempre, en todos los casos, acaban yéndose. Se rinden, o pierden las esperanzas, o caen en el silencio (no sale nada del grifo, por muchas vueltas que le den), y finalemente desaparecen. Tengo una habitación con dos puertas. Una de entrada, otra de salida. Las dos no son compatibles. No se puede salir por la entrada, ni entrar por la salida. Esas son las reglas. La gente entra por la entrada, y sale por la salida. Hay muchas formas de entrar y muchas formas de salir. Pero lo que no cambia es que todos acaban saliendo. Unos se fueron en busca de nuevas posibilidades, otros por ahorrar tiempo. Otros murieron. No ha quedado nadie. No hay nadie en la habitación, sólo yo. Tengo siempre muy presente su ausencia. La de quienes se fueron. Las palabras que dijeron, los alientos que exhalaron, las canciones que tararearon... Todo lo veo flotando como un polvillo por las esquinas de la habitación.

Probablemente, la imagen que ellos vieron de mí se acercaba bastante a la realidad. Por eso se me aproximaron, y por eso también se fueron. Ellos reconocieron la normalidad que hay en mí, y mis sinceros esfuerzos por conservarla. Me hablaron y me abrieron su corazón. Casi todos se portaron bien conmigo. Pero no había nada que yo pudiera darles, y si algo les di no fue suficiente. Siempre me esforcé por darles todo lo posible. Hice todo lo que pude. Y también buscaba algo en ellos. Pero al final no resultó. Y se fueron.

Es duro, por supuesto.

Pero más duro aún es el hecho de que salieran de la habitación mucho más tristes que cuando entraron. Salían con una parte de sí mismos erosionada. Yo me daba cuenta de ello. Es curioso, pero ellos parecían estar mucho más erosionados que yo. ¿Por qué será? ¿Por qué siempre quedo yo? ¿Y por qué queda siempre en mis manos la sombra de alguien erosionado? ¿Por qué? No lo sé.

Faltan datos.

Por eso nunca obtengo la solución.

Hay algo que falta.

Un día, al volver de una reunión de trabajo, encontré una postal en el buzón. Era una foto de un astronauta caminando por la superficie de la luna. No había remite, pero al primer vistazo supe quién me la enviaba.

"Será mejor que no volvamos a vernos'', había escrito. "Pronto me casaré con un terrícola.''

Escuché el sonido de la puerta al cerrarse.

Datos insuficientes. No hay solución. Pulse Borrar.

Pantalla en blanco.

Me pregunto cuánto tiempo más van a continuar así las cosas. Tengo ya treinta y cuatro años. ¿Hasta cuándo?

No estaba triste. Al fin y al cabo, estaba claro que yo era el único responsable. Era natural que ella se alejara de mí, y lo sabía desde el principio. Los dos lo sabíamos. Pero perseguíamos un modesto milagro, una oportunidad de cambiar las cosas en lo fundamental. Pero esa oportunidad no se presentó, claro. Y ella salió. Cuando se fue me sentí solo, pero era una soledad que ya había experimentado antes. Sabía que acabaría superándola.

Ya estoy acostumbrado.

Pensar estas cosas me hace sentir mal. Siento surgir en mis entrañas un líquido negro que pugna por subir hasta la garganta. Me pongo delante del espejo del cuarto de baño. Este soy yo. Sí, ése eres tú. También tú estás gastado, mucho más de lo que crees. Me veo la cara más sucia y envejecida que nunca. Me lavo la cara meticulosamente con jabón, y me doy una friegas con la loción. Luego me lavo las manos, y me seco bien con una toalla nueva. Voy a la cocina y ordeno los contenidos del frigorífico mientras bebo una lata de cerveza. Tiro los tomates echados a perder, alineo las cervezas, cambio de sitio las fiambreras, hago la lista de la compra.

Al amanecer estoy solo, y mientras miro distraídamente la luna me pregunto hasta cuándo seguirá esto. Seguramente encontraré a otra mujer dentro de poco. Y nos atraeremos de forma natural, como dos planetas. Y esperaremos inútilmente un milagro, malgastando el tiempo, erosionando nuestros corazones. Hasta que nos separemos.

¿Hasta cuándo?


Haruki Murakami
 

Me pregunto si Haruki Murakami es Asperger, bueno no me lo pregunto, es seguro que lo es, si no, no podría haber escrito esto

Por cierto, otro nuevo autor a la lista. Gracias Shvartzman

sini escribió:Me pregunto si Haruki Murakami es Asperger, bueno no me lo pregunto, es seguro que lo es, si no, no podría haber escrito esto

Hay que joderse pá no caerse!

Ayss Tahitá, contigo hay que hilar muy fino, venga me explico.

EL protagonista tiene una forma de sentir Asperger, que es un sindrome invisible que los demás por fuera no se dan cuenta. Y cómo es algo que no se puede ver, el que lo ha descrito no tiene más remedio que haberlo vivido.

Eso he querido decir. No que los normatípicos no escriban mejor o con mas emoción, hondura, profundidad con todos los superlativos que quieras. Pero esa forma bondadosa, sincera, sin estrategias y sabiendose siempre incomprendida en su intensidad y por tanto con todas las papeletas para el fracaso. Es muy muy asperger, por eso lo he dicho. Porque no se puede escribir de lo que no se conoce.

sini escribió:Ayss Tahitá, contigo hay que hilar muy fino, venga me explico.

EL protagonista tiene una forma de sentir Asperger, que es un sindrome invisible que los demás por fuera no se dan cuenta. Y cómo es algo que no se puede ver, el que lo ha descrito no tiene más remedio que haberlo vivido.

Eso he querido decir. No que los normatípicos no escriban mejor o con mas emoción, hondura, profundidad con todos los superlativos que quieras. Pero esa forma bondadosa, sincera, sin estrategias y sabiendose siempre incomprendida en su intensidad y por tanto con todas las papeletas para el fracaso. Es muy muy asperger, por eso lo he dicho. Porque no se puede escribir de lo que no se conoce.

Sigo pensando que te aventuras en tu diagnóstico; vamos, que patinas. Y no se trata de hilar fino, si no de hablar con propiedad; pues en este foro no estás sola, sini, compartes opiniones.

De no ser Asperger, tal como dices, no hubiera sido capaz de escribir eso? Vamos hombre! Hay muchas tipos de "gente" más allá del Asperger.

sini escribió:Me pregunto si Haruki Murakami es Asperger, bueno no me lo pregunto, es seguro que lo es, si no, no podría haber escrito esto

es cierto que aquí te aventuras un poco demasiado... :scratch:

más tarde leo y opino... ahora no tengo ganas..

Tahitá escribió:

Sigo pensando que te aventuras en tu diagnóstico; vamos, que patinas. Y no se trata de hilar fino, si no de hablar con propiedad; pues en este foro no estás sola, sini, compartes opiniones.

De no ser Asperger, tal como dices, no hubiera sido capaz de escribir eso? Vamos hombre! Hay muchas tipos de "gente" más allá del Asperger.

Hay muchos tipos de personas distintos al Asperger sí, pero si tiene su forma de procesar es probable que lo sea. Aquí no hay casualidades.

Bueno quizá mejor si me hubiera ahorrado el comentario, de todos modos esto es un foro de fobia social, no de Asperger.

Res escribió:

sini escribió:Me pregunto si Haruki Murakami es Asperger, bueno no me lo pregunto, es seguro que lo es, si no, no podría haber escrito esto

es cierto que aquí te aventuras un poco demasiado... :scratch:

más tarde leo y opino... ahora no tengo ganas..

sabes de síndrome de Asperger?

sini escribió:

Res escribió:

sini escribió:Me pregunto si Haruki Murakami es Asperger, bueno no me lo pregunto, es seguro que lo es, si no, no podría haber escrito esto

es cierto que aquí te aventuras un poco demasiado... :scratch:

más tarde leo y opino... ahora no tengo ganas..

sabes de síndrome de Asperger?

Qué te hace pensar que no sabe?

Porque desde fuera, para el que no lo vive, es un trastorno de márgenes muy difusos, sobre el cual los profesionales aun investigan y no se tiene una sintomatología y diagnostico del todo claros.